А пока мы сидели в своих однообразных офисах, шелестя бумагой, чтобы не было так одиноко, очередная накатившая волна времени выбросила на берег маленькое скукоженное замерзшее лето. В нём пока сложно узнать то горячее, шумное и расслабляющее, каким оно станет чуть позже, но это оно - наше лето. Оно ещё не греет физически, но уже очень согревает внутренне.
Если приглядеться, если вспомнить, если отпустить, то всё это сразу полезет наружу - мокрые следы ребячьих ног на раскаленном песке, жужжание полуденной мухи в складках натянутой на оконную раму марли, бесконечность ожидания и густой от жары воздух опустевшего двора. И большие черные арбузные косточки, звонко сплевываемые в тарелку. И потрескивающий костёр, бросающий неясные отблики на огромный камень. И чёрная от золы картошка, настолько горячая, что её нельзя удержать в ладонях. И сметающий всё на своём пути тёплый ливень, когда ты снимаешь майку, и едешь в одних шортах. И испечённый мамой на день рождения торт с птичьим молоком. И Лунапарк с жевачками "Педро". И пряный запах полыни в степи. И Три мушкетера. И ледяная вода из холодильника. И загорелые ноги соседской девчонки. И вкус кваса из большой жёлтой бочки. И сны. Сны о чём-то большем.
Это лето, которое есть у каждого из нас. Лето, которого мы ждали, чтобы уже с полным правом сказать: "Как же я устал, мне нужно отдохнуть". А потом запрыгнуть на запыленный велик и умчаться на закат. Забыв обо всём и точно зная, что это единственно верный путь. А дорога будет чистой и покорной, будут петь птицы и теплый ветер будет развевать непослушные волосы. И в голове ещё долго будут крутиться мамины последние слова:
"Только возвращайся не поздно..."
